Я день за днем превозмогаю боль,
И каждый шаг, что делаю с трудом,
Превозмогая боль — превозмогаю боль (!)
Мне 35 — а я старуха, что жизнь идет смеясь,
Без звука при содрогании той боли,
Что отзывается невольно везде —
И в теле и в душе, старуха — вот оно клише!
Ты одинока, ты печальна, с собою говоришь ночами,
О том, что жизнь проходит зря, от сентября до сентября,
О том, что счастлива могла быть, могла быть матерью,
Женой, но жизнь отравлена стрелой той боли дикой, безразмерной,
Судьба наверно…