У ключицы пульсирует венка… заманчиво, сочно.
Бьётся жизнь, отвечая легко на знакомый призыв.
Без касания слышу морзянку твоих многоточий.
Не дают мне уснуть — так затейлив по коже курсив
бессловесным рассказом о смене июля на август,
и о том, что дозреет по скверам оранжевый сплин…
Небо держит пока синеву облаков на булавках,
но не сдерживать нет никаких обещаний, причин.
День окрасится серым, запутав часы монотонно,
а пока мы лишь пробуем кожей грядущую соль.
Мы с тобой, как пластинка испорченного патефона,
разучились внезапно вникать где бекар, где бемоль.