Сколько людей — столько и одиночеств. Вольному — воля, а нежити — не житьё.
Знаешь, в числе неисчислимых прочих есть и одно единственное — твоё:
Пьёшь ли ты кофе или идёшь с обеда, веришь ли в Бога или разгром в душе…
Нас, таких, много — якобы-в-чём-то-бедных. Семь миллиардов. Ладно, не семь, а шесть.
Мысли о разном вытянулись с экватор. В тёплых ладонях — вечная мерзлота.
Падает с неба манна, на вкус, как вата. Нежность — когда ты хочешь обнять кота.
В целом такая полная безнадёга, каждому мнится, что только ему дано.
В самом же деле нас в мире излишне много. Каждый в своём одиночестве — слишком сноб.
В стае нам тесно, а в норах — тепло и скучно. В этом лесу ты на пальцах зовёшь глухих,
Ищешь ручного, а смотришь — опять двуручный. Значит, ещё побьёмся, ещё стихи…
Рифмы всегда звереют с приходом ночи. Если затянет — выдюжим, невпервой.
Сколько людей — столько же одиночеств. А одинокий, значит, опять не твой.