Карты веером лягут на стол,
Не смотрю… Нет неправда… Не верю…
Давит плечи, голгофы крестом,
То что ждёт за закрытою дверью.
Разрисован картона кусок,
Что он может сказать о грядущем,
Но летим, как на свет мотылёк,
На слова ворожей вездесущих.
Но завидев рубашку туза,
Как, ребёнок, про всё забывем,
Карты скажут что делать нельзя,
Короли лучше всех, всегда знают.