Жизнь, как климат, часто глючит.
Кто-то вожжи отпустил.
«Золотой утерян ключик» —
причитает хор тортилл.
Золотой прославит Город
песнь под небом голубым.
Попадём туда не скоро,
он подальше спрятан был.
Если руки золотые,
то в работе ураган.
И блестят слова простые,
словно зубы у цыган:
«честь», «единство», «власть народа».