Сходит снег. Оголяется степь и коней,
словно ветер солёный, всё чаще летящих
на призывы далёких цыганских огней,
чем-то древним и диким до дрожи манящих.
Серебристый ковыль — тень погибших племен,
здесь курганы пропитаны скифскою кровью.
Горький запах полыни — ушедших времён
запах боли и слёз… Предначертано — вдовий.
Для обветренной кожи та боль не страшна,
кочевые преданья теперь только в рунах.
Кони — скифская медь. Если чем и грешна —
не расскажет и ветер в рогозовых струнах.