Мне кажется, что дома очень похожи на книжные шкафы, а города — на библиотеки. На каждой полке уютно стоят истории людей, некоторые абсолютно разные по жанру и смыслу, лишь случайно оказавшиеся на одной полке, а некоторые похожие одна на другую, будто у автора была плохая фантазия.
Но люди и их истории — не книги. В отличии от историй, записанных на страницах, эти быстро исчезают. Как только книга становится неинтересной, или просто ненужной кому-то, кто играет роль библиотекаря, они обращаются в прах. Некоторые даже не закончившить, уже подгнивают вначале. Упоминания лишь о некоторых немногих, только мельком упоминаются в других, более новых. Однако и они покинут эти огромные полки библиотеки, бесконечно сменяя друг друга.