Как пахуче весеннее поле,
Как смиренна сия красота,
Здесь и быстрому ветру раздолье,
Здесь и пчёлам своя суета.
И ромашек усталых молчанье,
Как легки на ветру лепестки,
Ночью месяц поёт на прощанье,
Днём леса лишь на редкость близки.
И я вновь растворяюсь в пространстве,
Только тонкую грань стерегу,
Кто-то ищет покой в постоянстве,
Ну, а я ничего не ищу.