Глупой женщине некогда закрыть рот.
Она, как базарная баба, её, хрен остановишь

Глупая жизнь…
Меня бить — кулаки портить.

Глупая мысль никогда не поумнеет, её можно только уничтожить мыслью глупее.

Я, в холодной и глупой постели,
Жду…
Тебя.
Чтобы пришла, изменила…
Глупую и холодную, сейчас…
Зря?

Я о нём раньше помнила, а теперь забыть не могу.

Ты — это личико просто прелестное,
носик, улыбка, глаза.
Ты — это тело чужим неизвестное,
гибкое словно лоза.
Ты — это ноги, надеюсь, что стройные,
бархатной кожи покров.
Ты — это мысли мужчин потаённые
(здесь места нет для их слов).
Ты — пусть блондинка, как все они, глупая,
знаешь хотя бы букварь.
Ну, а стихи из ума — тут уж грубо я —
муж выбьет, как было встарь.

Я не такая. Совершенно иная. Просто тебе верная. Просто в тебя влюбленная. Слегка глупая, наверное. Немного ребенок бываю. А кому-то сердце разбила. Но меня прощают. А ты не понимаешь. Ты даже не знаешь! Не знаешь, какая я. Не стерва, не сука, и не хочу такой казаться. Дурачек. Совсем не понимаешь. Когда маленький ребенок ведет себя плохо, все понимают: он просто еще не вырос, не осознает, что так нельзя. Все понимаю: он не хочет казаться плохим, просто маленький. И я такая же. Не ребенок, но маленькая. Верю в сказки, но говорю что «Happy End» невозможен. Верю в принца, но не ищу. Верю в Любовь, но чаще получается секс. Не потому что я плохая… Глупая я. Дура. Со мной ведь так сложно. Прости за это.