Юрий Кабачков.
***
Мы на морозах, обжигаясь стыли,
Мы летом промокали от дождей,
Но всё-таки плотину воплотили
Из тысячи отметок и осей.
Въедалась пыль в простуженные глотки,
Когда шагали мы в палящий зной,
Казался воздух этой пылью соткан,
И сверху приукрашен синевой.
Василий Нагай.
***
Приходит мастерство не просто,