— Слышь, Люци. А как там Фреди?
— Крюгер?
— От ты поц! Меркьюри конечно!
— Он разве у меня?
— А как же. Ворр должен сидеть в… ммм, не то… Пи. дор должен вариться в аду! Я сказал!
— А че так? Что за нетерпимость?! Как-то не по божески, а?
— Я для мужей старался, из ребер лепил бабу, дал к ней инструкцию, сказал — воон туда, «плодитесь»! И чче?! Этот пи. орюга берет и месит глину в таком же самом, фу! Неет, я такого не хотел. Это ж получается, раз по образу и подобию, то и я, могу быть того!
— Ого! Ух ты! Круто!
— Угу… и не говори… Это же плевок в спину, понимаешь?! Так как там Фреди?
— Да че, сидит в одиночном котле. Скучно. Страдает.
— Страдает — это хорошо. Скучает — плохо. Я к нему Володина пришлю, он тоже любит глину. А уж веселый какой, не передать.
— А что так ради пи. ора стараешься? Зачем?
— Секрет. Пока что не скажу