Дождь шептал молитву, чуть дыша,
И с тоскою лил на серый город.
Под зонтом, на каблуках, спеша,
Шла Она, подняв, у куртки ворот.
Думала о том, что не сбылось,
И что все совсем не так сложилось,
Что с супругом как-то не срослось,
Жизнь зашла в тупик, остановилась…
Чей-то голос /Господи, родной!/
Вдруг ее окликнул. Показалось?!
Дождь забарабанил, как шальной,
И внутри до боли что-то сжалось.
— Здравствуй! — донеслось издалека.
Прошлое ее стояло рядом,