воздух — набитый эмоциями мешок,
вместо перины подстелен под левый бок,
вместо подушки, смотанный нервов клубок,
уже износились, вышел их службы срок
а пыльные мысли с чихом летят в слова,
слух напрягая чей-то, аж невмоготу,
копотью крыта у придорожья трава,
в собственной голове нарисовал черту.
время тянется, как… сырая резина,
не устаю считать листья календаря,
даже в мороз, я низа что не остыну,
это ведь, просто. я верю — это не зря.