Твой поцелуй со вкусом вишни в августе после десяти…
Сладкий, созревший, без кислинки, впитавший в себя солнце и дожди.
Ждущий своей избранной минуты.
Ждущий, когда его кто-то сорвет.
Неторопливый, неожиданный, уверенный…
Несущий летний зной и приятное послевкусие.
Даже если он не случится, он может быть моим.
Даже если это мечты.
Даже если я всё себе придумала.
Это твой поцелуй, и он останется у меня…