Они что, сегодня сговорились,
Что они сегодня все поют?
Как они дознались, как дорылись
До душевных, сокровенных смут?
Что ни песня — то смертельный выстрел,
Что ни текст — то смертный приговор,
Каждый звук летит прицельной вестью,
И не рикошетом, а в упор.
Как я раньше этого не слышал? —
Сколько лет один репертуар!
Но сегодня мне на ухо дышит
Голос причитающих гитар.