Ты берег, от которого я бежал во время отлива,
Но теперь восходит луна — и я потоп.
Так мы возвращаемся к своим любимым,
Которых уже нельзя оставлять на потом.
Впрочем, мальчики с умными ртами тебе расскажут
О практичности мелких чувств, укрепляющих быт.
Только знаешь, сердце — это такая скважина,
Как взойдет из нее огонь — не зажмешь скобы.
Потому мы грубы, смешны, не жалеем царства
За какой-то смутный, еле живой рассвет.
Но с каким великим (слышишь? святым!) упрямством
Мы к любимым своим возвращаемся, как к себе.