А никто не боится жить больше точно знающих, как это делать… зло рисующих планы на счастье, и томящихся в сонном сегодня, словно завтра им мёдом намажут постный хлеб непростых ожиданий.
Только где их бесстрашная лёгкость?
Та, с которой ты ходишь по лужам, мочишь ноги в холодных сомненьях, но ещё успеваешь влюбиться…
Закружиться. Взметнуть. И разбиться.
Миллионы влюблённых осколков.
Сколько ходит их там, где ты ходишь?
Эскимо на промокшей футболке оставляет рентген воскресенья… шоколадные пятна улыбки… карамельные брызги, и солнце… ты умеешь поддаться веселью.
И умеешь опять возродиться.