в паутине всемирной, в одной из ячеек грёз,
где плетутся узоры, как в бледном холсте окна
на картинках, которые в ночь рисовал мороз,
живёт маленький мир, дышит маленькая страна.
о, это сказочная жемчужина — частокол,
непролазные дебри заблудших, уставших душ.
как и в мире большом, там случается произвол,
за великое часто стремятся представить чушь.
там зазнайки свои есть, дерущие вверх носы,
окромя плагиата однако, не сотворив.
и встречаются те, кто не видя совсем часы,
всё слагают-п…