Приятно жить в доме, где много книг, или иметь сад с книжными деревьями. Тогда можно целый день читать хорошую густую прозу она словно мёд сладкая и жгучая…
Приятно рассматривать картины в толстых альбомах и думать о любимых художниках, например об Я. Йерк или В. Сюдмак.
Приятны запахи наследия старинных книг…

____________________________________________________

«Мир хорошей книги бесконечный…»
Аниела записывает эту фразу и не может понять, она её где-то читала или сама только что придумала. В конце концов это не имеет особого значения, просто в жизни хочется иметь собственные мысли, а не пользоваться ими взаймы.

Сегодня ночью ей приснилось, что она едет в путешествие в Австралию, и маленький самолет взлетает с лавандового поля. Аниела напевает незнакомую песенку — слова и мелодия приклеиваются к губам: «I don’t… wanna… be afraid… of my way… I don’t wanna go in baby steps,… you know»…

— Расскажи мне, какая я, когда сплю, — улыбнулась Аниела…
—  Ты бываешь разная: иногда ты улыбаешься, иногда ты нахмурилась, порой сворачиваешься в клубочек и прячешь лицо — и тогда я не вижу твоих мыслей. Иногда ты раскидываешь руки, и тогда мне кажется, что ты хочешь обнять весь мир этой ночью. Иногда ты поёшь без слов, только мурлыкаешь разные мелодии — тихонько, так что я почти не слышу, только потом вижу, как бронзовые нити песен переплетаются с твоими волосами, и звёзды сверкают в твоих песенных снах…