Берется разный сор, которым голова забита поутру — бессонницы подарок.
Початая бутыль, бокал, свечной огарок, банальные слова, опавшая листва, остывшая любовь, тоскливый адюльтер, походный чемодан и новая дорога…
И ты, считай, поэт.
Ты — лирик.
Если строго — стареющий пердун времен СССР.
А то возьми газет подшивку за полгода и с первой полосы заглавия сдери.
Израиль, Хизбалла…
не тронь прогноз погоды!
…убийство в кабаке, довыборы в Твери, грузинский беспредел, хищения на стройке, про цены на бензин поведал Герман Греф…
И ты — поэт-трибун.
Прожектор перестройки.
И твой последний шанс — вступать в КПРФ.
А вот еще прием.
Цитатку из великих немного переврешь — и будет в самый раз.
Я — памятник себе.
Подобный дискурс дикий уже не плагиат — зовется «парафраз».
Побольше странных слов: лещадка, аневризма, герилья, гистрион, саврас, епитрахиль, вампука, брандахлыст…
И ты почти что признан.
Хоть пишешь, говорят, заумные стихи.
Не бойся слова «хуй». Забудь про запятые. Беги от падежов — поэту не к лицу.
Будь проще сам. Слова используй лишь простые. Всех прочих посылай. По маме. По отцу…
И станешь маргинал…
Ни лести, ни обмана искатели корон чураться не должны.
И, дабы не прослыть навеки графоманом, на подиум ступай —
и скидывай штаны!