Написано после чемпионата мира по футболу по свежим следам. Думаю, не утратило актуальности до сих пор.
Проза жизни заставляет снизойти до прозы.
Оле, оле, оле… лукойле. Газпроме иже с ним. Футбол короче.
Если коротко — то говно. Но разверну.
Все задаются вопросом — в чём проблема? Почему какая-то Коста-Рика, штук десять которых можно упаковать в одну Кемску волость, в четвертьфинале, а мы там, где всегда?
Всё просто — нет у них ни Лукойлов, ни Газпромов. В комплекте с лимитом на легионеров в премьер-лиге.
Почему ни один из наших сборников не играет где-нить в Европе? Элементарно — потому что они здесь получают на порядок больше, чем им заплатят там. Жизнь у людей удалась. Если ты можешь подпнуть мячик раз десять, не опуская на землю, и при этом выбегаешь на стометровке из двадцати секунд — ты в шоколаде. У тебя альфа-ромео и умница жена. И ломаться тебе особо не надо, и расти тоже, поскольку — куда ж расти-то? И так затылок пятки Господа ощущает.
Это ж извращение. Вот, представь, что есть закон, по которому каждый сотый работник любой компании должен быть кареглазым леворуким блондином нетрадиционной ориентации. Как думаешь, можно ли будет заставить этих… подходящих по параметрам… хоть палец о палец ударить?
То-то.
Не, не хотите отменять лимит пресловутый — не надо. Введите налог для местных — процентов семьдесят с доходов свыше тыщи евро. Не, я не издеваюсь, честно. Издеваются те, кто детское пособие малоимущим выплачивает в сумме восьми долларов. На двоих, очевидно считая, что нефик нищете плодиться.
А я вполне серьёзно. Дискриминация тогда получится наших?
Ни-ка-кой. Что, тыщи евро мало? Плюс то, что сверху? Вован с Димоном вон вполне всерьёз считают, что и на пять с половиной тысяч рублей прожить можно.
Не хочешь платить налог, поскольку звезда, а играть на Родине желаешь? Есть выход — оставаясь россиянином, подай заяву, что ты под лимит не попадаешь и готов конкурировать с иностранцами по-чесноку. Всё можно прописать в регламенте.
Допустим, всё сделали, как я сказала. И что тогда? А тогда…
Когда по ютубу начнут бродить ролики, как нашего лучшего флангового защитника, подавшегося в Англию за длинным фунтом, во втором дивизионе буржуйского чемпионата возит мордой по газону борзый тоголезский пацан, пятнадцать минут как слезший с пальмы, — тогда у нас пропадут иллюзии.
Мы будем искренне радоваться ничьей с потрясающими алжирцами.
Станем реалистами и будем развиваться. Детский футбол, в частности. Быть может, настанут времена, когда отправить ребёнка на турнир в не столь отдалённый по меркам страны город не будет обходиться родителям в месячную зарплату.
А где-нибудь в Мурманске помощник почтальона Федька, накачав дедовский «Нырок», послав куда подальше вечнобухова юношеского тренера, двинет покорять Европу.
Двинет, преодолевая вялое сопротивление северо-атлантического течения, ибо мы плевать хотели и на него, и на одноимённый блок.
А через некоторое время в техническом помещении «Олд Траффорд» один уборщик спросит другого:
— Слушай, Джон, а ты видел этого русского из «Вулвер хэмптона»? Черешков, кажется. Он великолепен.
И всё будет хорошо…
Чо, многабукаф ниасилил? По глазам вижу — врёшь. Осилил. А зря.
Ибо пиздёшь всё это.
И провокация.