Ты вымечтал меня, на небо глядя,
Себе звездой рассветной загадав.
И мысленно, далекий образ гладя,
Вдруг вымолил, почти не прогадав!
Творенье своенравно, но наивно…
Но, может, в том и замысел творца?
Рожденная поэзией, не глиной,
Ведь я дитя — поэта, не отца.
Ты сочинял характер и поступки,
Фигуру, ум, глаза, огонь души,
И сам с собой шел часто на уступки,
Мол приукрась немного, не спеши…
Дошел до сердца, и вдыхая нежность,
Мне в грудь шептал упрямо: «Ma sheri»,
И я впитала всю твою мятежность,
И страсть, что жжет поэта изнутри.
Я — часть тебя отныне и вовеки,
Уж думай сам, кого ты приручил…
Счастливая, я закрываю веки
И вижу сны, которым ты учил.