Век струится сквозь ладони
пылью первозданной
Лик луны всегда бездомный
и всегда желанный
для волков в тоске извечной
в кровотоке сердца
Все мы жертвы, не навечно,
в роли иноверцев,
что как-будто пилигримы
с дудочкой пастушьей
посреди долин равнинных
ищем свои души
в комьях беглых облаков,
свалянных из перьев